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Los libros son las alfombras mágicas de la imaginación. Jorge Luis Borges

miércoles, 4 de marzo de 2009

Murmullos


El viento murmura tu nombre,
Quién se lo dijo?
Y también el mío,
Cómo lo supo?

El cielo de la noche
en su perpetuo azul
cubierto de estrellas
y con su luna plena,
murmura el secreto
que por tanto tiempo
mirándolo guardamos.

El día con toda la intensidad
de su sol naciente
murmura nuestra felicidad
cuando juntos nos veia caminar
tomados de las manos.

En la quietud insoslayable
del silencio eterno,
ya sin murmullos indican
que se detuvo el tiempo.

Hoy somos el murmurar
esos amantes perdidos
que al amor tan entregados
solamente la muerte
ha podido separarnos.

Jyosti
03/03/2009

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