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Los libros son las alfombras mágicas de la imaginación. Jorge Luis Borges

martes, 12 de enero de 2010

Depresión




Sumergida en nostalgia,
asfixiada de remembranza.

En el mar del destino,
sola se ahoga sin tino.

Lágrimas que brotan,
no hay un motivo, ella llora.

En su interior las sombras,
hacen un nido con el pasado.

Su sonrisa ya no está,
ha sido borrada sin pensar.

Lágrimas que brotan,
no hay un motivo, ella llora.

La tristeza es su penumbra,
el desamor su compañero.

La soledad no tiene cura,
su ser clama por cordura.

Lágrimas que brotan,
no hay un motivo, ella llora,

Es victima de un estado,
una enfermedad en progreso.

Atrapada por la depresión,
la fue abrazando en silencio.

Lágrimas que brotan,
descansa en paz, un alma rota.

Jyosti
13/01/2010

1 comentario:

Alumine dijo...

Estos versos se vuelven llaga viva, duelen, se sienten.
Te envio un fuerte abrazo Jyosti

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