Los libros son las alfombras mágicas de la imaginación. Jorge Luis Borges
Amantes
Se retuercen sus cuerpos como hiedra
trepadora sobre un amor sin frontera.
Así, dos seres se mecen con el viento,
que los arrastra junto con el tiempo.
Entre arrumacos y besos apasionados,
es la existencia de dos enamorados.
No encuentran el motivo del sentir,
aturdidos por los sonidos del latir.
Ambos saben que están entrelazados,
como soga de yute a un bote amarrados.
Sus miradas se funden en el infinito
de sus almas con un rostro distinto.
No pueden contra esta unión carnal,
sus húmedos labios rozan curvas sin igual.
Amor que fue capullo de flor naciente,
y ahora es un eterno delirio indiferente.
El desenlace como una daga sin piedad,
hiere a un corazón noble y con lealtad.
Danza sobre una pista de sangre,
el espíritu lacerado de un amante.
Entonces… un ser solitario muere de amor.
Clamor silencioso… esbozando su dolor.
Jyosti
31/01/2010
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